por Aldo Pellegrini [20 de diciembre 1903 - 30 de marzo 1973]
La poesía tiene una puerta herméticamente cerrada para los imbéciles, abierta de par en par para los inocentes. No es una puerta cerrada con llave o con cerrojo, pero su estructura es tal que, por más esfuerzos que hagan los imbéciles, no pueden abrirla, mientras cede a la sola presencia de los inocentes. Nada hay más opuesto a la imbecilidad que la inocencia. La característica del imbécil es su aspiración sistemática de cierto orden de poder. El inocente, en cambio, se niega a ejercer el poder porque los tiene todos.
Por supuesto, es el pueblo el poseedor potencial de la suprema actitud poética: la inocencia. Y en el pueblo, aquellos que sienten la coerción del poder como un dolor. El inocente, conscientemente o no, se mueve en un mundo de valores (el amor, en primer término), el imbécil se mueve en un mundo en el cual el único valor está dado por el ejercicio del poder.
Los imbéciles buscan el poder en cualquier forma de autoridad: el dinero en primer término, y toda la estructura del estado, desde el poder de los gobernantes hasta el microscópico, pero corrosivo y siniestro poder de los burócratas, desde el poder de la iglesia hasta el poder del periodismo, desde el poder de los banqueros hasta el poder que dan las leyes. Toda esa suma de poder está organizada contra la poesía.
Como la poesía significa libertad, significa afirmación del hombre auténtico, del hombre que intenta realizarse, indudablemente tiene cierto prestigio ante los imbéciles. Es ese mundo falsificado y artificial que ellos construyen, los imbéciles necesitan artículos de lujo: cortinados, bibelots, joyería, y algo así como la poesía. En esa poesía que ellos usan, la palabra y la imagen se convierten en elementos decorativos, y de ese modo se destruye su poder de incandescencia. Así se crea la llamada "poesía oficial", poesía de lentejuelas, poesía que suena a hueco.
La poesía no es más que esa violenta necesidad de afirmar su ser que impulsa al hombre. Se opone a la voluntad de no ser que guía a las multitudes domesticadas, y se opone a la voluntad de ser en los otros que se manifiesta en quienes ejercen el poder.
Los imbéciles viven en un mundo artificial y falso: basados en el poder que se puede ejercer sobre otros, niegan la rotunda realidad de lo humano, a la que sustituyen por esquemas huecos. El mundo del poder es un mundo vacío de sentido, fuera de la realidad. El poeta busca en la palabra no un modo de expresarse sino un modo de participar en la realidad misma. Recurre a la palabra, pero busca en ella su valor originario, la magia del momento de la creación del verbo, momento en que no era un signo, sino parte de la realidad misma. El poeta mediante el verbo no expresa la realidad sino participa de ella misma.
La puerta de la poesía no tiene llave ni cerrojo: se defiende por su calidad de incandescencia. Sólo los inocentes, que tiene el hábito del fuego purificador, que tienen dedos ardientes, pueden abrir esa puerta y por ella penetran en la realidad.
La poesía pretende cumplir la tarea de que este mundo no sea sólo habitable para los imbéciles.
La calle Olavarría
Atardeció triste
Como el funeral de un Papa bueno.
Los hombres
Se deslizaron por los postes de luz
Desde las proas obscuras
Para flotar en la atmosfera pueblera
De los bares
Multitud de poses varoniles
Se disputaban los torsos
Y las manos
Se agitaban nerviosas
Quizás,
Para olvidar catecismos tan viejos
Como el desamparo.
Hay algo en la tarde del suburbio
Que se te escurre hasta los órganos
Que te lleva hasta el límite
Donde la identidad de los hombres
Se confunde con el viento y con el polvo
Jorge Tejera Soengas, luchador incansable de la causa del celtismo, toma la figura del mítico padre de la nación gallega, Breogán (El padre de Galiza, Eire y Alba) y sacándolo de la convencional concepción por la que los hijos de Galicia lo conocen desde la visión oficial de la historia, logra redimensionar su figura en el marco de las mas sagradas y antiguas tradiciones goidélicas. Eduardo Pondal y El Leabhar Gabhala, una historia de los tiempos en que los hombres se contemplaban en el espejo de los dioses. (Sitio Al Margen)
por: Jorge Tejera Soengas
El marco de esta saga es un terreno pletórico de significados donde la historia, la leyenda y el mundo de los sueños reveladores, se reúnen, como solían hacerlo los jefes de los clanes, en la sagrada colina de Tara.
La leyenda y el mito han desempeñado un importante rol en todas las culturas celtas. Los celtas carecían de un sistema de escritura tal como hoy la conocemos. Los conocimientos y las crónicas históricas, se mantenían y transmitían en forma oral.
Por ello solo se puede reconstruir este relato desde el testimonio de los primeros monjes de la iglesia céltica irlandesa. Toda la tradición oral de origen druídico que poseían en su haber, fue preservada en la escritura, al éstos, abrazar el cristianismo.
El Leabhar Gabhala y Breoghan de Art-o-Briga.
El Leabhar Gabhala es el libro de las invasiones de Irlanda (Eire) y constituye él más antiguo testimonio escrito de la mitología celta. (1)
En el se refiere como Milé, hijo de Breoghan, nacido en la "otra tierra" al otro lado del mar, llego a Eire desde "la tierra de la muerte" al mando de los Gaels (celtas goidélicos). Milé fundó de este modo, al conquistar la isla, la simiente de la cultura que llegó hasta nuestros días.
También se refiere en estas crónicas, que Breoghan, habría construido una gran torre al otro lado del mar y desde allí en una mañana clara, contemplando a lo lejos las costas de la verde Eire, alentó a su hijo, el valiente Milé, a la conquista de estas tierras.
Ahora bien, antiguas leyendas de la vieja Gallaecia, nos hablan de Breogán rey celta fundador de la ciudad de Brigantia (2) o Briganza (Art-o Briga), quien habría construido en dicha ciudad (la actual Coruña) una torre o faro, torre esta, que fuera reconstruida en tiempos mas recientes por los romanos y rebautizada como torre de Hércules.
Es en este punto donde podemos percibir claramente, que la tradición de ambos pueblos, Irlanda y Galicia, sugieren en los orígenes una épica travesía por este antiguo "Mar Celta" desde Cor-unha a Cor-k, llegándonos luego de mas de 2.000 años los ecos de esta gesta.
La tradición oral y la escrita tienden a demostrar una cierta incoherencia, en la imbricación de los acontecimientos remotos
Bogan los grandes Curraghs(*), en la noche del Atlántico.
Tal como me fue revelado desde niño por el relato de un hombre sabio cuyo nombre fue Buenaventura Martínez Llorens, (Carpinteiro da ribeira da cidade da Corunha) y confirmado luego por las lecturas y documentaciones de la "Edad de la Razón", Los marinos gallegos llevan siglos navegando y faenado la pesca en este antiguo "Mar Celta".
La razón principal de esta continuidad, es que las rutas marítimas estuvieron determinadas desde hace mucho, por las condiciones predominantes de los vientos y las corrientes marinas. (3)
La navegación desde tiempos remotos en grandes barcos de cuero de buey y velas cuadras, en el sentido de los vientos y las corrientes, ha sido confirmada en tiempos recientes por Tim Severin, quien a bordo del Brendan entre 1976-1977, reprodujo la epopeya de Saint Brendan, al lograr cruzar el Atlántico y llegar a Terranova por la misma ruta que narra el Navigatio, antiguo texto latino de los monjes irlandeses (4)
Muchos Gallegos nacen marineros y el Atlántico Norte ha sido su hogar desde hace siglos.
No resulta para nada exótico afirmar que desde tiempos prehistóricos existió contacto marítimo entre Eire, Galiza y Breizh y también Alba (Irlanda, Galicia, Bretaña en Armórica y Escocia). La similitud de los rastros hallados en la pictografía y los diseños es harto elocuente en este sentido.
Los Milesios llegaron de Gallaecia.
La hipótesis de los Gaels llegando a Eire desde Gallaecia, se halla en la tradición oral tanto de Eire como en la del pequeño país de Finisterre. Esto sugiere claramente el origen Goidélico de las mismas. (5)
La comunicación por mar Galecia-Eire debió existir desde tempranas edades, probablemente, desde antes del siglo VI a. C., tiempos en los cuales, ambas tierras estuvieron habitadas por tribus de celtas goidélicos.
El patronímico genérico de Galeg y Gal-iza (6), viene del goidélico (mujer anciana) o (diosa madre) Cail-laech. Cuando los primeros romanos cruzaron el río Duero y se toparon con las primeras tribus celtas, llamaron a esa tierra Gal-leac-cia y gal-leae-ci, a los hombres que la habitaban. Estas tribus hablaban gaélico y habitaban el rincón noroeste de la península ibérica conocido como Finisterre (el fin de la tierra).
Galiza o Gallaecia, esa antigua madre tierra.
El apelativo "Milesios", se refiere a la gente de Milé, esposo de Scota e Hijo de Breoghan o Breogán. Numerosos nombres que perviven en la toponimia actual en Galicia llevan esa antigua palabra goidélica para designar "guerrero", mil= guerrero, constituyen ejemplos: Arde-mil palabra goidélica para gran guerrero, o Bel-mil (guerreros de Bel), Ante-mil etc.
La leyenda y el mito han tenido y tienen, una gravitación importante en toda las culturas célticas. Todo lo que nos ha llegado de ellas hasta nuestros días, ha llegado filtrado por la interpretación de otras gentes, en algunos casos de sus enemigos mas encarnizados como por ejemplo los romanos.
En algún punto resulta difícil distinguir en la visión celta del mundo, el limite entre el universo real y lo sobrenatural. Profundamente unidos hallaremos lo posible, lo imposible, lo real, lo imaginario y el mundo de los sueños.
Los celtas no creían en la importancia de separar estos aparentes opuestos porque por el contrario daban por sentado que esta mixtura constituía una forma superior del conocimiento.
Es importante tener en cuenta lo que antecede a la hora de analizar los temas expuestos.
Los monjes que pusieron por escrito en el Leabhar Gabhala la crónica de los orígenes de Eire, poseían un gran conocimiento e influencia de la Biblia por lo que en estos textos se mezclan elementos que no es preciso interpretar en el sentido lato y plano de la palabra escrita.
Analicemos este texto referido por Chuck Larkin (Recopilador y narrador de antiguas tradiciones del mundo céltico y anglo-sajón) en referencia a la transcripción de una antigua pieza de la tradición oral escocesa:
"Luego de navegar el río Nilo, cruzamos el mar y como navegantes hijos de Cailleach, navegamos la costa Ibérica hasta el río Munda. Con nuestras espadas y escudos nos asentamos en la costa que llamáis Portugal (Port- u-gal). Nuestra vida es buena. Los hijos e hijas de Scota viajaron hasta Eire a través del mar y sus nietos llevaron sus espadas y escudos hasta el norte de Albión donde vencieron a los Gog-magog (*) y a los Termagol y en honor a su reina y abuela se nombraron a sí mismos como Scots y Scotland, a su nueva tierra. Yo y mi reina y esposa, Scota y mis nietos y mi Clan, hemos llegado a la tierra del tiempo de soñar."
Ahora bien, existe en Galicia el río "Mondego" también llamado "Mendo". Este es el sitio exacto donde la tradición oral sitúa los sucesos del viaje de Milé hijo del Mítico rey Celta Breogán. Portugal (Port-u-Gal) es el nombre dado a las tierras escindidas del reino de Galecia en dos regiones, Galecia y Lusitania, en el limite entre estas regiones es donde se sitúa el río Mondego o Mendo.
Galecia y Lusitania estuvieron siempre separados de la región que los Griegos llamaran Esperia y luego los Romanos Hispania, por macizos montañosos que constituyeron a través de los siglos, lo que podríamos llamar "la mas estable frontera de la antigua Europa".
La epopeya mítica de los poderosos Gael.
Según el Leabhar Gabhala Erren, cuatro formaciones de naves fuertemente armadas zarparon desde Egipto. Sru y su hijo Eber Scot fueron los "Chieftains" de la expedición.
Al poco de partir muere Sru y queda al mando Eber Scot, durante el viaje Nilo abajo, y por un gran tramo del viaje, las luchas intestinas por el poder, desangraron la simiente de Sru.
Es en esta etapa de años en la travesía marítima donde se templa el espíritu de los Gaels.
Tras siete años en el mar y luego de fallidos intentos de desembarco en las costas de Sicilia y feroces batallas con los Longobardos, Brath descendiente de Sru con cuatro formaciones de naves armadas, toma las costas de Iberia. Brath muere en una de las batallas por la posesión de estas tierras.
Breogán su hijo, descrito como gentil y valiente se convierte en rey de los Gaels y funda y construye la ciudad de Brigantia con su torre, este a su vez tiene un hijo llamado Milé, de cuya simiente descienden sus siete hijos, incluidos los legendarios Eber y Eremon y también Amerghin, primer poeta de Irlanda, quien según la leyenda logró con su canto que cesara una gran tempestad que lanzaran sobre la flota Milessia, los "Túatha de Dannan" (7). El Bardo Real, Amerghin, con sus hermanos luego de la muerte de Milé a manos de los tres reyes de esa tierra, se lanzan a la Mar para vengar a su padre. Los poderosos hechiceros de Túatha de Dannan alzan con sus conjuros una tremenda tempestad que impide que los barcos Milessios se acerquen a tierra. Amerghin, segun la leyenda comienza a entonar un canto mágico que da por tierra con el embrujo de los magos de Dannan; de este modo los grandes barcos de la armada Milesia, pudieron por fin desembarcar, y las huestes de llegadas de Iberia conquistaron la verde Eirin.
Canto de Amerghin
Yo invoco la noble Irlanda
El Este de la gran playa del fértil mar.
Fértiles montañas trepadas,
Continuos bosques de niebla,
Niebla de cascadas,
Cascadas de lagos en la bahía
Bahía del pozo de la colina,
Pozo de tribus unidas,
Unión de reyes Temair,
Temair colina de tribusTribus de los hijos de Mil.
Mil el de los grandes barcos,
Grande la sublime Irlanda
La muy pálida y grande Irlanda,
Un encantamiento de gran audacia;
La gran audacia de las mujeres de Breise,
De Breise, mujeres de Buaigne;
Fue ella su morada, Irlanda,
Tomada por ti Eremon,
Ir, Eber la invocan.
Yo invoco la tierra de Irlanda.
De tal modo Breogán de Brigantia, Hijo de Brath, seria el manantial del que la noble semilla de los poderosos Gaels, Breogán padre espiritual y abuelo de los Milesios (hijos de Mil) es sin duda el padre mítico de las antiguas naciones de Galiza, Eire y Alba. (Galicia, Irlanda y Escocia).
Conclusiones, o los factores de un comienzo.
La torre de Brigantia sigue allí, Cor-unha sigue allí, Cor-k sigue allí y también los ecos fantasmales de los guerreros de antaño merodean Tara, la colina de los Chieftains. Siguen allí los curraghs, siguen allí también, retirados a los bosques y a las gélidas cimas de la Montañas do Cebreiro, de las montañas de Escocia e Irlanda, los antiguos Dioses, aguardando el retorno de los ciclos.
Aún se defiende la antigua lengua en altos enclaves resistiendo, esperando. El antiguo arte sigue hablando a quien quiera oír desde las piedras antiguas. Sigue susurrando la melodía y la glosa de los bardos, desde ancestrales instrumentos.
Alguien ha dicho alguna vez, que la historia es como un profeta cuya mirada se pierde en el pasado. Yo digo, que ningún profeta, salvo uno de mármol, puede mirar todo el tiempo en la misma dirección.
La verdad de los orígenes y la visión de los tiempos por venir están sinérgica e íntimamente reunidas en la espiral céltica del tiempo, esa serpiente que se come su propia cola.
Esta sabia concepción desconocida para todo el cuadrado mundo romano-germánico es la clave y el factor del renacer de nuestras culturas. Los celtas conocían el concepto subyacente en la Naturaleza del eterno recomenzar de los ciclos, construían tomando como base la forma circular, concebían la vida y la muerte como un continuo.
La comprensión de la historia no solo reposa en la cuadrada metodología cartesiana. También las antiguas crónicas de los pueblos, están escritas a fuego, en el ámbito fronterizo de la simbología arquetípica del inconsciente y nos llegan desde la sangre, convertidas en vivido recuerdo.
El profeta debe girar acompasada y armónicamente la mirada en todas las direcciones de
la espiral para encontrar y encontrarse en el intento.
Un nuevo milenio comienza y encuentra a la civilización occidental empantanada en cuerpo y en alma. Afirmó Paracelso, padre de la medicina alopática moderna "Todo es veneno nada es veneno, depende de la dosis". Tal vez la panacea universal de este nuevo siglo "La globalización" traiga consigo la sabiduría que encienda de una vez, la luz en la mente de los "sabios" y poderosos, y en el ocaso de una era negra de ignorancia brutal vestida de progreso se extinga al fin, la casta oscura de cancerberos que guardan el destierro de nuestros Dioses.
Notas: por Eliseo Mauas Pinto
(1): Es de resaltar el trasfondo mítico-bárdico, por el cual los cronistas realizan un esfuerzo constante para que los nombres y hechos históricos vívidos en el pensamiento mágico y las leyendas de la época, se fije en las mentes a través de los tiempos, preservando por siempre los arquetipos y superando la atemporalidad de los ciclos mitológicos
(2): Briganti, Diosa celta (excelsa, alta) en latin= Brigantia.
(3): La historia de los Milesios, se reafirma gracias a la comparación del Lebhor Gabhala, con los mapas, ñas cartas marinas y los testimonios de los geógrafos griegos. Los Fenicios habían establecido una ruta comercial con las Islas Británicas e Irlanda, en ese entonces, los gallaeci, canjeaban su estaño con los fenicios a cambio de vino griego, no es improbable que pudieran aprender de los Fenicios los secretos de la gran travesía. Además del afán celta por arribar a Tirna Nog (Tierra de la juventud) situada hacia el poniente, las minas de la península Ibérica ya se agotaban por ese entonces. El viaje referido de San Brendan fue realizado en el siglo V D:C: luego de la conversión de Irlanda al cristianismo.
(4): Navigatio Sancti Brendani Abbatis: Fue recopilado en el 1959 por Carl Selmer. Entre 18 a 20 manuscritos existente
(5): Los Galos en la época clásica eran llamados Galli y la tribu asentada en España. Gallaeci (luego Gaélicos al llegar a Eire). El término Gael, viene del irlandés antiguo Goidel (versión del nombre britónico o Galés para referirse a los irlandeses=Gwydell). El término Gall, significa extranjero en gaélico (los bretones de Armórica, lo emplean para referirse a los franceses). Hablamos en definitiva de un mismo pueblo. Los Goidélicos fue la última oleada celta que llegó a las islas hoy llamadas Británicas e Irlanda.
(6): En céltico antiguo Kalta / Kallis significaba refugio, de allí proviene Kallaikia (tierra de los que tienen refugio) y de allí el latin Gallaecia.
(*) Gogmagog, Deidad pre-céltica también mencionada en la Biblia por Ezequiel y San Juan. De estrecho vínculo con Cernunnos el Dios gálico señor de los animales representado con cuernos de chivo.
(7): "Túatha de Dannan" (pueblo de la Diosa Danu" tribus celtas pre-gaélicas que habitaban Irlanda. Absorbidos por los Gaélicos y disminuidos en poder fueron recluidos en los mitos bajo la forma de deidades diminutas (hoy mal llamados duendes genéricamente) la memoria de estos fieros y mágicos guerreros aún viven en la memoria de los pueblos celtas atrapados para siempre en el mundo de los mitos.
Jorge Tejera Soengas
Paddy Moloney Chieftains y Carlos Nuñez
Nos cojimos de la mano, como los Druidas de Bretaña y
Le pedimos a Dios o a los Dioses que esa danza de la felicidad
En la que estabamos immersos no terminase nunca en aquella fiesta final,
Hay unos muchachos sentados en la vereda en la que dejamos el auto antes de comenzar una caminata.
El Lobo los mira con cierta desconfianza, pero no pasa de un reflejo.
A nosotros también nos aparece el reflejo de tener resguardos sobre ciertas “portaciones de rostros” o de vestimentas.
Esa reacción distinta frente a un joven dependiendo de si estas en un acto político o lo cruzas de noche por la calle
Es un tema que nos muestra que nuestras limitaciones son nuestros propios monstruos.
- He estado leyendo nuevamente el poema de Kavafis que habla del viaje y no del objetivo –dice el Lobo mientras se seca con el pañuelo el sudor, que el calor de Buenos Aires saca de su cuerpo
-¿Itaca?
Asiente
Es una noche calurosa y vamos caminando por la calle Honduras, en el barrio de Palermo. Palermo a secas, como se llamaba cuando yo nací en él hace casi sesenta años.
-"...Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,..."
Recita esa parte del poema de Kavafis y arranca su idea:
-Ningún peligro es más grande que aquel que nosotros mismos creamos.
Me mira buscando mi asentimiento. Lo miro sin decir nada, está en “modo elaboración de idea” y no quiero distraerlo
- El poema habla de la preponderancia del viaje sobre el objetivo. Es más importante el camino que el lugar que nos espera: Nuestra Itaca. Y aun cuando es una reflexión existencialista, la considero aplicable a este momento de nuestro país, después del triunfo de Cristina.
Manotea en los bolsillos de sus pantalones hasta que encuentra el atado de cigarrillos.
Miro la arboleda que cubre a la calle Honduras. Arboles enormes cuyas copas se cruzan en el medio de la acera.
Recuerdo que en esa calle vivió Mi Dama cuando era un adolescente y aun cuando en esa época no la conocía, puedo imaginarla con su guardapolvo de estudiante secundaria
- A ver si te entiendo. Querés decir que después del triunfo de Octubre, no deberíamos confundirnos y creer que estamos en Itaca. Que el camino a Itaca está todavía abierto –comento tratando de seguir el hilo de sus ideas-
- Exacto mi amigo. Lo digo porque tengo la impresión escuchando a ciertos ministros y militantes políticos, de estar en una especie de clima festivo, como si hubiésemos terminado nuestros estudios y se acercan las vacaciones. Y ese es el peor error porque es el equivalente a los lestigrones de los que habla Kavafis. Los monstruos que llevamos en el alma y que salen cuando nos creemos libres de acechanzas.
Me quedo pensando. Los monstruos que llevamos en el alma…
Estamos acostumbrados a reaccionar solo frente a un enemigo. Y esperamos que ese enemigo tenga la cara de un enemigo y un cartel explicito: Estoy aquí para cagarte
Pero la vida es más compleja y más rica.
Nuestras debilidades las producimos nosotros cuando no las reconocemos.
- Hemos recorrido un camino largo. Que para nosotros dos arranca en los 70, como para muchos de los ministros, gobernadores, intendentes y legisladores que acompañan a Cristina. Nuestro principal error seria creer que llegamos Itaca. Que los sueños han cambiado de utopía a seguridad burguesa y que los desafíos se resumen a partidos de solteros contra casados.
Entiendo lo que dice. Entiendo esa sensación de “objetivo cumplido”. Los 70 fueron duros mientras militamos, pero secos como el alma del poderoso durante la dictadura militar.
Los 80 con la Guerra de Malvinas y la llegada de la democracia como producto de esa derrota, significaron frustraciones mayores porque los problemas no pasaban por la Dictadura asesina, sino por la ausencia de concepción política
El enemigo no tenía la cara feroz del “enemigo”. No llevaba el cartel. Pero el camino seguía en caída.
Y después los 90 con Menem y la cara payasesca del liberalismo.
Menem a quien votamos contra Angeloz. Contra el radicalismo que mostraba su esencia cobarde con Alfonsín y entreguista con Angeloz.
Y esto fue peor. Era como decir; donde miremos esta el enemigo. Como en esa famosa serie de los 60, llamada Los Invasores, ELLOS estaban entre NOSOTROS y aun peor: Dentro de nosotros.
- Cristina dice: mejor jóvenes que tienen ideas y son incorporados que jóvenes que son expulsados. Es una reflexión valida vista la experiencia. Pero no debería confundirnos ese hecho y pensar que llego la Primavera.
Ya estamos en Gascón y seguimos por Honduras. Allí no encontraremos bares hasta llegar al otro Palermo. Al llamado Hollywood. Pero esa no es nuestra Itaca desde ya
- Perder de vista que la riqueza de la vida y la solución de problemas están en el camino que se sigue y no en el objetivo enunciado es comprarse problemas y boletos para una derrota. ¿Que hacer y Cómo hacerlo ? son las discusiones validas. No debemos perder el tiempo en la lucha contra pigmeos, en la obsecuencia como discurso ni en creer que somos más de lo que somos o representamos.
Es un enunciado demasiado amplio, de modo que acoto:
.
- Es decir, según el orden que mencionaste: que 678 no pierda el tiempo burlándose de De La Rua y Lanata, que Artemio López y Hernan Brienza dejen de creerse Pele porque votaron a Cristina y que Moyano entienda que quien conduce es Cristina y no él por más que sea camionero.
Me mira sonriendo y pone cara de sorprendido.
-Entiendo que faltan algunos más en ese enunciado, pero en honor a la síntesis podría decirte que es una buena enumeración. Pero sería bueno también que los tres enunciados le cupiesen a los ministros, gobernadores y legisladores con los que empezamos la charla.
Coloca el índice de la mano derecha sobre el meñique de la izquierda como quien va a comenzar una enumeración.
No perder el tiempo en la lucha contra pigmeos implica que no se le debe dar entidad a Clarín y La Nación en el enunciado de la discusión de las políticas públicas.-
Clarín y La Nación no desinforman en el sentido que decíamos hace un par de años. Ahora directamente mienten y quienes leen esos diarios necesitan de eso. Es decir no de desinformación sino de una línea política que los deje tranquilos en sus vómitos.
Informar sobre políticas públicas es hablar de los 90 y mostrar el resultado de la política de privatizaciones.
Ahora el índice de la derecha va sobre el dedo anular de la izquierda:
-La obsecuencia como discurso cruza todas las capas del Frente Nacional y va desde ciertos mensajes de oyentes de programas de Radio Nacional , por citar ciudadanos comunes hasta los gobernadores como Scioli o los empresarios como De Mendiguren que luchan por mostrar cuan Cristinistas son en el momento presente.
Pienso en la obsecuencia parafraseando a Baudelaire
“en la jaula infame de nuestros vicios…”.
..…tragaríase el mundo de un bostezo…”.
El hastío del existencialista Baudelaire es el equivalente a la pachorra y la autosatisfacción pequeño burguesa de muchos que honestamente apoyan el proceso, o el modelo como prefiere llamarlo nuestra querida Cristina,
El Lobo mira las baldosas y Dios sabe que se cruzo en su cabeza ahora:
- La obsecuencia arranca como una galantería, como un reconocimiento, tan obvio que apenas si vale pensarlo obsecuencia. La obsecuencia nos dice palabras de halago hasta que se transforma en la convicción ciega de Apold o de Isabelita. Que se convirtió en una obsecuente tan reglamentada que no dudo en entregarse antes que defender el ideario profundo de su esposo.
Que enorme diferencia con Cristina, pienso para mí, mientras el Lobo apunta su índice derecho sobre el dedo medio de la mano izquierda para marcar la tercera enumeración:
- Por último pero no menos importante, no creerse más de lo que representamos. Y si bien ese sayo le puede caber a Hugo Moyano, pienso en todos los que se anotaran en la lista de sucesión presidencial para el 2015. Y esto es otro acto de evasión porque en función a un supuesto análisis hacia adelante se evita discutir el ahora en todas sus consecuencias. No creo que Moyano sea una amenaza. Más bien lo son sus opositores internos al estilo Cavalieri o Lescano, siempre listos para acordar con el poder establecido. Pero creo que Moyano se equivoca porque es obvio que el piensa que desde el equipo de Cristina lo quieren voltear.
De modo que algo marca la nueva etapa y son aquellos peligros nacidos del propio seno, no ya solamente de la acción de los enemigos de la Patria y del Frente Nacional.
Como los versos sabios de Kavafis;
A los lestrigones y a los cíclopes,
al irascible Poseidón no temas,
pues nunca encuentros tales tendrás en tu camino,
si tu pensamiento se mantiene alto,
si una exquisita emoción
te toca cuerpo y alma.
Es la hora de mostrar que el pensamiento se mantiene alto, que el musculo no se ha relajado como después de una fiesta y que la exquisita emoción toca nuestra alma, para hacernos sentir que debemos seguir adelante porque la tarea nunca termina
Como un eterno viaje las luchas por la justicia, por la igualdad y por la inclusión nos marcan el camino diario.
Tal como la vuelta a Itaca represento para Ulises la odisea de su ardiente vida.
La enfermedad es un estado,
la salud no es sino otro,
más desagraciado,
quiero decir más cobarde y más mezquino.
No hay enfermo que no se haya agigantado,
no hay sano que un buen día no haya caído en la traición, por
no haber querido estar enfermo, como algunos médicos que
soporté.
He estado enfermo toda mi vida y no pido más que continuar
estándolo.
Pues los estados de privación de la vida me han dado siempre mejores
indicios sobre la plétora de mi poder que las creencias pequeño burguesas de que: BASTA LA SALUD
Pues mi ser es bello pero espantoso. Y sólo es bello porque
es espantoso.
Espantoso, espanto, formado de espantoso.
Curar una enfermedad es criminal
Significa aplastar la cabeza de un pillete mucho menos codicioso
que la vida
Lo feo consuela. Lo bello se pudre.
Pero, enfermo, no significa estar dopado con opio, cocaína
o morfina.
Y es necesario amar el espanto de las fiebres.
la ictericia y su perfidia
mucho más que toda euforia.
Entonces la fiebre, la fiebre ardiente de mi cabeza,
-pues estoy en estado de fiebre ardiente desde hace cincuenta
años que tengo de vida-
me dará
mi opio,
-este ser-
éste
cabeza ardiente que llegaré a ser,
opio de la cabeza a los pies.
Pues,
la cocaína es un hueso,
la heroína, un superhombre de hueso.
Ca itrá la sará cafena
Ca itrá la sará cafá
y el opio es esta cueva
esta momificación de sangre cava,
este residuo de esperma de cueva,
esta excrementación de viejo pillete,
esta desintegración de un viejo agujero,
esta excrementación de un pillete,
minúsculo pillete de ano sepultado,
cuyo nombre es:
mierda, pipí,
Con-ciencia de las enfermedades.
Y, opio de padre a higa,
higa, que a su vez, va de padre a hijo,-
es necesario que su polvillo vuelva a ti
cuando tu sufrir sin lecho sea suficiente.
Por eso considero
que es a mí, enfermo perenne,
a quien corresponde curar a todos los médicos,
-que han nacido médicos por insuficiencia de enfermedad-
y no a médicos ignorantes de mis estados espantosos de
enfermo,
imponerme su insulinoterapia,
salvación de un mundo postrado.
ni espíritus ni mundo de espíritus, nada de eso, nada de eso,
hay simplemente un estado escondido y oculto,
un desplazamiento o partir invisible de los cuerpos humanos
cuyo estado anatómico externo, orgánico externo
es el único estado reconocible, vaporable, de todos los cuerpos.
Esta partida o desplazarse invisible de los cuerpos humanos
es un estado en el que no se permanece, en el que no se puede
permanecer,
porque es el vacío y la nada
y habitar en él es
PERMANECER MUERTO
en lugar de querer estar vivo,
de buscar PERMANECER VIVO,
para ganar la vida eterna,
y este estado en el que no se puede permanecer porque es
el vacío y la nada, el vacío de la nada,
es un estado en el que hay que evitar, hay que vencer la
tentación de hacerse cuerpo, de dar vida al cuerpo
porque es la d (...)
pero es cierto también que a través de aquel dominio pasa todo
lo que hay de vaporable en un cuerpo
y que no es el estado pútrido
o fluido,
que no es un estado químico o físico, que no es tampoco
el estado
al-químico
de los CUERPOS,
no es un estado sensible y es peligroso y mortal quedarse allí,
no es un estado insensible y nada más que eso,
no es un estado imperceptible y nada más que eso,
y no es un estado que pueda percibirse
pero es el estado perceptivo,
y no es el estado de no percepción,
el estado repulsivo,
no es un estado,
es una voluntad de vacío,
una voluntad que crea el vacío en torno a ella,
y que se corresponde con aquello a lo que se llama
el polvo de la eterna resurrección,
es el estado en el que es preciso no dejarse FIJAR
y no el cual
pero a través del cual
yo fijo los dominios de conciencia que yo quiero destruir y
eliminar
porque no hay
y no debe haber allí conciencia,
no es un estado en suma
sino un cuerpo,
una eliminación de todo cuerpo,
el grado iluminativo (mierda)
el terrible paso por el fuego verde y negro
que no debe mostrarse
pero a través del cual se reposa,
y el vacío y lo pleno.
P.S.:Es un agujero que no debe ser dejado vacío
y por medio del cual, con la ayuda del cual se reposa de
los cuerpos de más en más terribles
y evidentes
de lo pleno
Es el grado del vestido definitivo
que permanece
invisible solamente
cuando se lo mira.
¿Se podrá quizá mirarlo?
Es el estado de perfección
y esa perfección es ser uno mismo,
la perfección del dolor absoluto donde se está solo
pero solo CONSIGO MISMO
solo como en sí mismo.
Leonor, amiga del corazón, que en tu porfía de siempre ir mas allá nos dejaste tan solos....
Cuando la noche llega temprano, Leonor cuelga su enagua de un clavo en la pared.
Y ella dijo: no te daré mi muerte…
Prueba el borde amargo de la copa. Y si el otoño se oculta bajo los lunares del pecho, ella hilvana el ruedo de su pollera, y degusta el sabor de la herida sólo para escribirla.
Sólo un verso hay en mí
un ciervo que huye, herido por los muertos
Hablábamos de poetas franceses
y aquí un muchacho era arrojado al río atado con el mantel
de la casa.
*****
en la mesa familiar mi padre no tenía silla.
Él comía parado, erguido sobre el mármol como un monumento fúnebre;
pero su voz era alegre y ronca
y le gustaba relatar los condimentos usados al preparar el almuerzo
porque mi padre era quien cocinaba en casa
Tiempo atrás él degollaba gallinas en la pileta del lavadero
y tapaba los chillidos del animal con el ruido del agua
Con mi madre compartían ese espacio.
Allí donde mi madre golpeaba la ropa
él golpeaba la cabeza de un pájaro feo y sin otra gracia que su entrega a una muerte cruenta.
Supe entonces que si era fea compartiría la suerte de unas plumas sangrientas
y así fue cierto
que mi garganta respira por el tajo.
******
los tullidos de la ciudad se deslizan por esta vereda. Cuando mi boca se tuerce en mueca compasiva, ellos
se alejan sonriendo
sobre sus débiles piernas incompletas.
******
No deberíamos ser más astutos que la vida. Advertir la trampa
suma a la caída, la humillación
ahora la botella impregna la mesa con su sombra angosta.
Tardaré en alzar el plato. La comida fue escasa y las sobras en el mantel me tranquilizan.
Los días se saturan de estos detalles. Es la sumisión del cautivo
imágenes de vicios:
el cigarrillo que se consume a un costado de la boca
o la mínima felicidad que inspiran las tazas acomodadas en el estante.
Recoge el telón sobre tus hombros, el cabellos en trenzas sobre tu nuca. Que los
pequeños lunares sean el estrellado cielo de la Osa Menor sobre la tierra helada
que el consuelo sea un relato de encaje tirado sobre tu corazón
tan esquivo es el aire que pide la boca
los ciclistas atraviesan la calle como un perfume de almendras quemadas
oscurecen el fondo de un pocillo
y es zozobra el pañuelo que agita el viento en la garganta.
Lo cómico es siempre una torción de tragedia, un cambio en su velocidad.
Uno de los ciclistas cayó en el asfalto y a la mancha de aceite se la ve brillar desde la altura
rezagos el tobillo parece sangrar
y otra mancha humedece la mancha de aceite que brilla.
Es perdido el cielo tras las nubes oscuras
y sin elegancia, incómodo, el ciclista vuelve a escapar en la calle vacía.
He perdido mi piloto en otro invierno
el agua se inquieta y la figura de piedra se inclina a beber en la plaza oscura.
Imágenes descoloridas agitan la ventana, como en la pantalla de un cine de provincias
aquella vez, en el trópico, con mi tía bajo un paraguas,
viendo “El bebé de Rosemarie” en el aguacero que repetía sus golpes de pequeño martillo de joyero en una
función al aire libre
provincias perros de ojos azules y las baldosas rojas de los patios
un paisaje de crímenes consumados.
********
y ella dijo: no te daré mi muerte
como no te daré el pañuelo que anuda pequeños objetos rotos.
Seré otra historia de raras fauces un escalón de piedra alquitranada
pero no distraeré tu fastidiada mano con mi espalda,
ni me quitaré las medias para que conozcas el tamaño de mi pie.
Seré imprevista aún en tu melancolía
cuando retires tus dedos de los guantes y un deseo de frío,
de algo lastimado que rozar, los agite.
esta materia de la deformidad no quiere gestos
ligustro amargo para demorar mis sienes
y precarias tazas de arcilla donde beba mi alcohol blanco
y los días lluviosos de junio alzados en una terraza viva
pero no devuelvas mi cuerpo
envuelto por vendas que se deslizan como culebras pálidas
porque no te daré mi muerte
ni el pedido de agua de los lastimados
ni el estupor de los traicionados entre hierros curvos, en una estación de tren.
Dame el brindis en esa copa de hierro que asegura tu boca dame el desvío de paredes en la
celda.
Estoy atada al mástil del despecho en el pavimento ardido
bandera negra en plaza de armas blancas.
Leonor García Hernando.
*Leonor García Hernando nació en Tucumán, en 1955. Formó parte del taller literario "Mario Jorge de Lellis" y del consejo de redacción de la revista Mascaró. Publicó los libros de poesía "Mudanzas" (1974), "Negras ropas de mujer" (1987), "La enagua cuelga de un clavo en la pared" (1994), "Tangos del orfelinato/Tangos del asesinato" (1999) y "El cansancio de los materiales" en el 2001, del que llegó a ver los primeros ejemplares dos semanas antes de morir, el 30 de marzo del 2001.
Equivocar el camino
es llegar a la nieve
y llegar a la nieve
es pacer durante veinte siglos las hierbas de los cementerios.
Equivocar el camino
es llegar a la mujer,
la mujer que no teme la luz,
la mujer que no teme a los gallos
y los gallos que no saben cantar sobre la nieve.
Pero si la nieve se equivoca de corazón
puede llegar el viento Austro
y como el aire no hace caso de los gemidos
tendremos que pacer otra vez las hierbas de los cementerios.
Yo vi dos dolorosas espigas de cera
que enterraban un paisaje de volcanes
y vi dos niños locos que empujaban llorando las pupilas de un asesino.
Pero el dos no ha sido nunca un número
porque es una angustia y su sombra,
porque es la guitarra donde el amor se desespera,
porque es la demostración de otro infinito que no es suyo
y es las murallas del muerto
y el castigo de la nueva resurrección sin finales.
Los muertos odian el número dos,
pero el número dos adormece a las mujeres
y como la mujer teme la luz
la luz tiembla delante de los gallos
y los gallos sólo saben votar sobre la nieve
tendremos que pacer sin descanso las hierbas de los cementerios.
* Federico García Lorca, Poeta español nacido en Fuentevaqueros, Granada en 1898.
Estudió Letras en la Universidad de Granada y Música con Manuel de Falla. Fue una de las puntas del triángulosurrealista formado por él, Salvador Dalí y Luis Buñuel, atraídos por el significado del manifiesto surrealistade André Breton.
Considerado uno de los grandes poetas del siglo XX, murió asesinado en Granada a manos de las bestias falangistas, en 1936.
Irwin Allen Ginsberg (3 de junio, 1926 – 5 de abril, 1997) fue un poeta beat estadounidense nacido en Paterson, New Jersey.
Enlace entre el movimiento beat de los años cincuenta y los hippies de los años sesenta, compartió amistad con, entre otros, Jack Kerouac, Neal Cassady, William S. Burroughs, Patti Smith, Gregory Corso, Herbert Huncke, Rod McKuen y Bob Dylan.
Aullido
He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, histéricos famélicos muertos de hambre arrastrándose por las calles, negros al amanecer buscando una dosis furiosa, cabezas de ángel abrasadas por la antigua conexión celestial al dínamo estrellado de la maquinaria de la noche, quienes pobres y andrajosos y con ojos cavernosos y altos se levantaron fumando en la oscuridad sobrenatural de los departamentos con agua fría flotando a través de las alturas de las ciudades contemplando el jazz.
Quienes expusieron sus cerebros al Cielo, bajo El y vieron ángeles Mahometanos tambaleándose en los techos de apartamentos iluminados.
Quienes pasaron por las universidades con ojos radiantes y frescos alucinando con Arkansas y la tragedia luminosa de Blake entre los estudiantes de la guerra.
Quienes fueron expulsados de las academias por locos por publicar odas obscenas en las ventanas del cráneo.
Quienes se encogieron sin afeitar y en ropa interior, quemando su dinero en papeleras y escuchando el Terror a través de las paredes.
Quienes se jodieron sus pelos púbicos al volver de Laredo con un cinturón de marihuana para New York.
Quienes comieron fuego en hoteles coloreados o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o purgaron sus torsos noche tras noche con sueños, con drogas, con pesadillas despiertas, alcohol y verga y bolas infinitas, ceguera incomparable; calles de nubes vibrantes y relámpagos en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todas las palabras inmóviles del Tiempo, sólidos peyotes de los vestíbulos, amaneceres en el cementerio del árbol verde, ebriedad del vino en los tejados, puestos municipales el neon estridente luces del tráfico parpadeantes, vibraciones del sol, la luna y los árboles en los bulliciosos crepúsculos de invierno de Brooklyn, estrepitosos tarros de basura y una regia clase de iluminación de la mente.
Quienes se encadenaron a sí mismos a los subterráneos para el viaje infinito desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de las ruedas y niños empujándolos hacia salidas exploradas estremecidas y desiertos golpeados de cerebros absolutamente secos de esplendor en la melancólica luz del Zoo.
Quienes se hundieron toda la noche en la luz submarina de Bickford's emergidos y sentados junto a la añeja cerveza después del mediodía en el desolado Fugazzi's, escuchando el crujido del destino en la caja de música de hidrógeno.
Quienes hablaron setenta horas seguidas desde el parque a la barra a Bellevue al museo al Puente de Brooklyn, batallón perdido de conversadores platónicos bajándole espaldas las escaleras de escape de los alfeizares del Empire State lejos de la luna, gritando incoherencias, vomitando susurrando hechos y recuerdos y anécdotas y patadas en la bola del ojo y traumas de hospitales y cárceles y guerras, intelectos enteros disgregados en amnesia por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la Sinagoga arrojada al pavimento.
Quienes se desvanecieron en ninguna parte de Zen New Jersey dejando un reguero de ambiguas postales ilustradas de Atlantic City Hall, sufriendo sudores orientales y artritis Tangerianas y jaquecas de China bajo la basura en las salas sin muebles de Newark.
Quienes dieron vueltas y vueltas en la medianoche por el patio de trenes preguntándose adónde ir, y fueron, sin dejar corazones rotos.
Quienes prendieron cigarrillos en vagones traqueteando por la nieve hacia granjas solitarias en la noche del abuelo.
Quienes estudiaron a Plotino, Poe, San Juan de La Cruz, telepatía y cábala debido a que el cosmos instintivamente vibraba en sus pies en Kansas.
Quienes solos por las calles de Idaho buscaban ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios.
Quienes pensaban que sólo estaban locos cuando Baltimore destellaba en éxtasis sobrenatural.
Quienes saltaron a limusinas con el Chinaman de Oklahoma impulsados por la lluvia de los pequeños pueblos a la luz callejera de la medianoche del invierno.
Quienes haraganeaban hambrientos y solos por Houston buscando jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante español para conversar sobre América y la eternidad, una tarea sin esperanza, y tomaron un barco para África.
Quienes desaparecieron en los volcanes de México dejando tras suyo nada excepto la sombra del estiércol y la lava y la ceniza de la poesía quemada en Chicago.
Quienes reaparecieron en la Costa Oeste investigando el F.B.I. en barbas y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas atractivos en su oscura piel entregando incomprensibles folletos.
Quienes se quemaron sus brazos con cigarros encendidos protestando contra la bruma narcótica del tabaco del Capitalismo.
Quienes distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desvistiéndose mientras las sirenas de Los Alamos los deprimían, y se deprimía Wall, y el ferry de State Islan también se deprimía.
Quienes rompieron a llorar en blancos gimnasios desnudos y temblorosos frente a la maquinaria de otros esqueletos.
Quienes mordieron detectives en el cuello y chillaron con placer en autos policiales por no cometer un crimen salvo su propia pederastia salvaje y su intoxicación.
Quienes aullaron de rodillas en el metro y fueron arrastrados por el techo ondeando sus genitales y manuscritos.
Quienes permitieron ser penetrados por el ano por virtuosos motociclistas, y gritaron con alegría.
Quienes chuparon y fueron chupados por aquellos serafines humanos, los marineros, caricias del amor Atlántico y Caribeño.
Quienes eyacularon en la mañana en la tarde en jardines de rosas y en el pasto de parques públicos y cementerios esparciendo su semen libremente a quienquiera que llegara.
Quienes hiparon sin cesar tratando de reír pero se torcían de llanto detrás de un cubículo de un Baño Turco cuando el ángel rubio y desnudo venía a atravesarlos con una espada.
Quienes perdieron a sus amantes por las tres viejas musarañas del destino, la musaraña tuerta del dólar heterosexual, la musaraña tuerta que hace guiños fuera del útero y la musaraña tuerta que no hace nada sino sentarse en su trasero y corta las hebras doradas intelectuales del vislumbre del artesano.
Quienes copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza, un novio, un paquete de cigarrillos, una vela y se cayeron de la cama, y continuaron en el suelo y por los pasillos y terminaron desmayándose en la pared con una visión del último coño y llegaron a eludir el último atisbo de conciencia.
Quienes endulzaron las conchitas de un millón de chicas temblorosas en el ocaso, y tenían los ojos rojos en la mañana pero preparados para endulzar las conchitas del sol naciente, destellantes traseros bajo los establos y desnudos en el lago.
Quienes iban a putas en Colorado por miriadas en autos robados, N.C., héroe secreto de estos poemas, semental y Adonis del alegre Denver a la memoria de sus innumerables encamadas con chicas en lotes vacíos, patios de bares, hileras de desvencijadas casas rodantes en la cima de montañas, en cavernas o con demacradas meseras en familiares subidas de enaguas al lado del camino y especialmente la secreta estación de gasolina solipsismos de juan, y callejones pueblerinos también.
Quienes se desvanecieron en vastas películas sórdidas, se transformaron en sueños, despertaron en un repentino Manhattan, y se encontraron a sí mismos fuera de los sótanos colgados sobre descorazonados Tokay y los horrores de los sueños de hierro de la Tercera Avenida y tropezaron con las oficinas de desempleo.
Quienes caminaron toda la noche con sus zapatos llenos de sangre en los muelles esperando una puerta en East River para entrar a un cuarto lleno de vapor caliente y opio.
Quienes crearon grandes dramas suicidas en el apartamento de los acantilados del Hudson bajo el rayo azul de la luna de tiempo de guerra y sus cabezas eran coronadas con el laurel del olvido.
Quienes comieron la cazuela de cordero de la imaginación o digirieron cangrejos en el fondo lodoso de los ríos de Bowery.
Quienes lloraron por el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música.
Quienes se sentaron en cajas respirando en la oscuridad bajo el puente, y se levantaron para construir arpas en sus desvanes.
Quienes tosían en el sexto piso del populoso Harlem con llamas bajo el cielo tuberculoso rodeados por las jaulas naranjas de la teología.
Quienes garrapatearon toda la noche golpeando y rodando sobre elevadas incautaciones que en las amarillas mañanas eran estrofas de jerigonza.
Quienes cocinaron animales podridos pulmones, corazón, pata ,cola borsht y tortilla soñando con el puro reino vegetal.
Quienes se zambulleron en camiones de carne buscando un huevo.
Quienes tiraron sus relojes del tejado para dar su voto a la eternidad fuera del Tiempo y despertadores cayeron sobre sus cabezas todos los días por la siguiente década.
Quienes se cortaron las muñecas tres veces seguidas sin éxito, se rindieron y fueron forzados a abrir anticuarios donde pensaban que se ponían viejos y gritaban.
Quienes fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre ráfagas de versos plomizos y el parloteo borracho de los regimientos de acero de la moda y los chillidos de nitroglicerina de las agencias de publicidad y el gas mostaza de los editores siniestramente inteligentes, o cayeron por los taxis ebrios de la Absoluta Realidad.
Quienes saltaron del Puente de Brooklyn esto realmente sucedió y quedaron desconocidos y olvidados en el aturdimiento fantasmal de los callejones de sopa y camiones de incendio de Chinatown, ni siquiera una cerveza gratis.
Quienes cantaron por sus ventanas de desesperación, cayeron de la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, brincaron en negros, gritaron por toda la calle, bailaron descalzos en trozos de copas de vino rotas grabaciones de fonógrafos de la nostalgia Europea jazz alemán de 1930 terminaron el whisky y se lanzaron gemebundos en baños sangrientos, gemidos en sus oídos y la ráfaga colosal del silbido del vapor.
Quienes rodaron por las carreteras del viaje al pasado para cada uno el látigo del Gólgota reloj de la soledad de la cárcel o encarnación del jazz de Birmingham.
Quienes condujeron una visión para encontrar la eternidad.
Quienes viajaron a Denver.
Quienes murieron en Denver.
Quienes volvieron a Denver y esperaron en vano.
Quienes aguardaron en Denver y empollaron solos en Denver y finalmente se fueron para encontrar el Tiempo, y Denver es solitario para sus heroínas.
Quienes cayeron de rodillas en catedrales sin esperanza rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que el alma iluminara su cabello por un segundo.
Quienes chocaron con sus mentes en la cárcel esperando criminales imposibles con cabezas doradas y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaban dulces blues a Alcatraz.
Quienes se retiraron a México para cultivar un hábito, o a Rocky Mount para ofrecer Buddha o Tánger a los muchachos al Southern Pacific a la locomotora negra o a Harvard a Narciso a Woodland para la sepultura o daisychain.
Quienes exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron dejados con su locura y sus manos y un jurado colgado.
Quienes arrojaron papas saladas a los conferencistas de Dadaismo en CCNY y subsecuentemente se presentaron ellos mismos en las baldosas de granito del manicomio con cabezas rapadas y un discurso arlequinesco de suicidio, demandando una lobotomía instantánea, y quienes a su vez se entregaron a la nulidad concreta de la insulina, Metrazol, electricidad, hidroterapia, psicoterapia, terapia ocupacional, ping pong y amnesia.
Quienes en protesta seria dieron vuelta sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia, volviendo años después verdaderamente calvos excepto por una peluca de sangre, y lágrimas y dedos, a la visible fatalidad del hombre loco de los pupilos de los pueblos locos del Este, salas fétidas de Pilgrim State's Rockland's y Greystone discutiendo con los ecos del alma, pegando y rodando en la soledad-banca-dolmen-reinos del amor de medianoche, sueños de vida en una pesadilla cuerpos convertidos en roca tan pesados como la luna, con la madre finalmente, y el último libro fantástico arrojado por las ventanas del departamento, y la última puerta cerrada a las 4 A.M. y el último teléfono pegado a la pared sonando y la última pieza amueblada, un papel rosa amarillo torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un poco de esperanzadora alucinación ah, Carl, mientras no estés seguro yo no estoy seguro, y ahora tú estás realmente en la sopa animal total del tiempo y quienes por lo tanto corrieron a través de las calles congeladas obsesionados con un repentino destello de la alquimia del uso de la elipse el catálogo el metro y el plano vibrante.
Quienes soñaron y encarnaron brechas en el Tiempo y Espacio a través de imágenes yuxtapuestas, y atraparon al arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y establecieron el nombre y rasgos de la conciencia al mismo tiempo saltando con sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y ponerse frente a ti estupefacto e inteligente y sacudirse con vergüenza, rechazando incluso revelar el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda y eterna cabeza, el vagabundo loco y el golpe del ángel del Tiempo, desconocido, incluso poniendo aquí lo que podría dejar de ser dicho en tiempo de volver después de la muerte, y surgieron reencarnados en los trajes fantasmales del jazz en la sombra del corno dorado de la banda y exhalar el sufrimiento de la mente desnuda de América para amar en un eli eli lamma lamma sabacthani saxofón que llora estremeciendo las ciudades bajo la última radio con el corazón absoluto del poema de la vida descarnada de sus propios cuerpos buenos para comer mil años.
Cuando te encuentres de camino a Ítaca,
desea que sea largo el camino,
lleno de aventuras, lleno de conocimientos.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
al enojado Poseidón no temas,
tales en tu camino nunca encontrarás,
si mantienes tu pensamiento elevado, y selecta
emoción tu espíritu y tu cuerpo tienta.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
al fiero Poseidón no encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si tu alma no los coloca ante ti.
Desea que sea largo el camino.
Que sean muchas las mañanas estivales
en que con qué alegría, con qué gozo
arribes a puertos nunca antes vistos,
deténte en los emporios fenicios,
y adquiere mercancías preciosas,
nácares y corales, ámbar y ébano,
y perfumes sensuales de todo tipo,
cuántos más perfumes sensuales puedas,
ve a ciudades de Egipto, a muchas,
aprende y aprende de los instruidos.
Ten siempre en tu mente a Ítaca.
La llegada allí es tu destino.
Pero no apresures tu viaje en absoluto.
Mejor que dure muchos años,
y ya anciano recales en la isla,
rico con cuanto ganaste en el camino,
sin esperar que te dé riquezas Ítaca.
Ítaca te dio el bello viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene más que darte.
Y si pobre la encuentras, Ítaca no te engañó.
Así sabio como te hiciste, con tanta experiencia,
comprenderás ya qué significan las Ítacas.
A Leonor García Hernando, poeta de mi ciudad y amiga del corazón, que vivió en esas calles y murió sin despedirse un verano… ya hace mucho..
Con mi afecto inmenso y mi lealtad
No hallarás nuevas tierras, no hallarás otros Mares.
La ciudad te seguirá. Vagarás por las mismas Calles.
Y en los mismos barrios te harás viejo;
Y entre las mismas paredes irás encaneciendo
Siempre llegarás a esta ciudad.
C.P Cavafis
EL PERNAMBUCO
A la vuelta del tiempo, es tarde de verano, Rodar, por las calles del centro. La ciudad desnuda por la crisis, geografía de las puertas tapiadas anonimato de lasy persianas bajas. La caja del cielo alberga una pleamar de sombras que deambulan Buscando a la esperanza en las cunetas, los ojos perdidos en un paraje lejano, trajines vanos..., en las ensoñaciones de esta tarde. Marinero de los fiordos del cemento, piloto de mareas aceitosas, buscando vientos empetrolados avenida arriba, avenida abajo.... con la piel en el alma y el alma rota. Donde estas viejo puerto de filibusteros con el perfume de esa Leonor, que hizo letras tus sombras ... ¿donde estás? Puerto sangrado de poeta muerta, Puerto percudido de efímeros ensueños ¿Que te han hecho los tiempos?, ¿Que tormenta de tedios amarillos arrasó tus amarras verdes?.. ¿que aguas sin memoria se llevaron a tu gente?,
Aguas abajo... aguas arriba... el espíritu de las veredas anchas llora, sueña recodado en su pena, un tiempo de piratas locos, de borrachos santos... que gustaban de moler noches en el yunque de la nada.. . solo por la soberbia corsaria, del siempre vano..., transcurrir....
Polo gesticula y está realmente molesto,pero no enojado.
-¡Ustedes dos están en pedo ¡!.Nunca pensé que tendrían estas posiciones compañeros!!
-
Lo que los maravillosos analistas del lenguaje gestual nunca explican es que el lenguaje gestual se entiende en contexto y con información previa.
Esto es, no es posible entender un gesto si no se entiende a la persona que lo emite y la situación en la que se halla-
-Hugo Moyano – y enfatiza el nombre cuando lo pronuncia-demostró siempre que esta con Cristina y que no juega para la derecha ni para Clarín!!
Polo es delegado de los camioneros, trabajo muchos años en una empresa que está ubicada en la localidad de Canning y pertenece al grupo Techint. Ahora está en el sindicato y sus funciones lo incluyen en el régimen de licencia gremial que hace que no deba presentarse en la empresa
Nos mira con una mezcla de incomprensión y bronca-
-¿Terminaste?-Le pregunta el Lobo
Estamos en Piñeyro, en el Partido de Avellaneda. Cerca de donde la Avenida Pavón se convierte en Hipólito Irigoyen y la Ruta 205.
La casa de Polo es de una planta y en el frente tiene un pequeño jardín que Luciana, la mujer de Polo cuida con esmero.
Están casados desde hace veinte años y no tienen hijos. Pero si un inmenso amor que les ha permitido seguir juntos y enfrentar diversos problemas, dolores y perdidas.
-Polo, no vamos a discutir sobre lo que es Hugo. Ni de su compromiso con los trabajadores ni de su inteligencia. Supongo que salvando las diferencias lo mismo podrías vos decir, por ejemplo, del Pollo Sobrero.- le comento en tono amable para bajar la tensión a la que nos llevo la discusión
-Pero tanto Hugo como Sobrero no están exentos del análisis de sus posiciones políticas. Como no lo están o no han estado Tosco . Salamanca, Sebastian Borro o Saul Ubaldini.- acota el Lobo
Estamos discutiendo el proyecto de la CGT sobre participación de los trabajadores en las ganancias. Es decir no estamos discutiendo sobre si los trabajadores deben participar de las ganancias de las empresas sino de lo que ese proyecto significa ahoraluego del enorme triunfo de Cristina.
Luciana está haciendo empanadas. Su mano salteña las hace dulces como la mirada que le dispensa ahora a Polo para que baje un cambio.
-Pero Lobo, no pueden decir que Moyano está rompiendo los huevos ¡! –se defiende Polo
El Lobo pone en su boca un cigarrillo que no va a encender por respeto a una casa donde no se fuma, pero que tiene en la mano como una costumbre, una compañía que le dice: Tranquilo estoy aquí si me necesitas
-No dijimos eso y vos lo sabes. Dejame rebobinar. No sé cómo se gestó el proyecto de repartición de ganancias dentro de la CGT. Pero veamos que significa concretamente ahora: Una distribución de ganancias patronales con los trabajadores sindicalizados. Punto uno
Levanta su índice señalando el primer punto de enumeración-
-Punto dos, significa que los trabajadores de las empresas más prosperas van a tener mejor reparto que los de las menos prosperas. Porque hasta donde entendemos de la lectura del proyecto no es que hay una “bolsa” para repartir sino que cada uno se consigue la suya. Ese es el Punto 2.
Ahora cambia la posición de los dedos y al segundo punto de enumeración se agrega el dedo medio, y ambos parecen estar haciendo la señal de la victoria. Polo mira a los dedos del Lobo, mientras Luciana se acerca interesada en la discusión.
. – Y por último, pero no menos importante, el proyecto no prevé la construcción de un fondo para los desempleados, ni una tasa que ligue impuestos patronales a la baja de la tasa de empleados en negro. Este tercer punto haría que el proyecto fuese más allá de una reivindicación paritaria. Haría que los empresarios que actúan como clase solidaria cuando se trata de sus reclamos, tengan que hacerse cargo de las picardías de otros de su clase a la hora de las cagadas.
Polo se queda pensando, estuvo escuchando al ministro Tomada decir que lo que se pide con la ley de participación, bien puede discutirse en una paritaria. Y si bien Tomada minimiza parte del pedido de la CGT, la verdad es que la propia Central tampoco ha logrado darle vuelo a su propuesta.
Darle altura política para que otros la acompañen.
Polo siente seguramente que los argumentos que damos tienen base de razón, pero su corazón está siempre con Hugo y yo eso lo entiendo y lo admiro.
Ese hombretón de más de cien kilos, es barrabrava de Independiente, camionero guapo si los hay, tiene lealtad y devoción por Moyano.
Sabe desde el sindicato lo que Hugo ha peleado para ellos.
Un sindicato es fundamentalmente una organización que pelea por los beneficios directos y palpables de sus afiliados. No es, no puede, y no debe ser, una organización política.
A tal punto los trabajadores entienden esa diferencia que la propia historia de nuestra Patria puede contar casos de sindicalistas enormes y ejemplares que a la hora de los votos legislativos o por gobernaciones no figuraban ni en proporción a su prestigio gremial.
Pero que el sindicato se centre en defender los derechos de los trabajadores no lo exime de hacer política. Y eso lo saben TODOS los dirigentes sindicales
Pero esta es otra discusión.
-Ahora Polito- continúa el Lobo- si vos planteas una consigna a la que Cristina le baja el dedo, por razones que podemos discutir, pero le bajo el dedo. Planteas una consigna que deja afuera a 1 de cada 3 trabajadores porque esa es la proporciónentre trabajadores sindicalizados y trabajadores en negro. Planteas una consigna que ,de prosperar, significara más ingresos para los trabajadores de la empresas más prosperas y poderosas. ¿Pensás que se plantea un escenario distinto al de una paritaria?
-¿Entonces para que plantearlo como un proyecto de ley cuando en realidad no estás planteando nada más allá de los límites de una paritaria? -pregunto
Se produce un silencio porque queremos que Polo piense y explique su punto. Pero de pronto tercia Luciana:
-…Para romper los huevos ¡!
Polo la mira sorprendido y antes que diga nada, el Lobo y yo noslargamos a reír. Con ganas, tantas ganas que contagiamos a Luciana y con ella a Polo.
-No puedo enojarme con ustedes dice Polo
Ninguno de nosotros puede enojarse entre sí solo porque tengamos diferencias en determinados puntos.
La vida es diferencia. Vivir las diferencias es llevar la vida al extremo. Lo distinto, lo disonante, lo que nos conmueve porque no es la seguridad cotidiana. Las diferencias, los cambios son lo que nos hacen crecer y nos permiten hacer lo que hasta antes no podía hacerse.
La discusión, el disenso es una práctica que los humanos no ejercitamos en todo su poderío.
Pero entre compañeros, pienso humildemente, es como deben darse las cosas.
Pienso en Nestor. El hombre de nuestra generación que se animo con lo que no podía hacerse.
Pero no quiero traer este pensamiento a la mesa. Vamos a hacer como hicimos siempre: a los buenos, a los necesarios los recordamos no en los actos hipócritas, sino en la vida, en el honor de vivirla como mujeres y hombres íntegros.
Luciana trae empanadas y nosotros sacamos de la caja otro Merlot mendocino.
-Igual lo voy a seguir bancando al Hugo- dice Polo mientras sirve vino en los vasos. Esa vuelta de vino que es como una pipa de la paz, un calumet como lo llaman los antropólogos y los franceses colonizadores del norte de América.
.
-Y bien que haces – le dice el Lobo mientras acerca su vaso al de Polo para brindar.
Acerco mi copa y se acopla Luciana. Le da un beso en la mejilla a Polo y yo me quedo mirándolos.
Recordando también cuando tuve el amor de una mujer. De mi Dama.
Pero saben que no quiero hablar mucho de eso y si lo hago será en otra charla con el Lobo Alpha.
" Ante todo, el amor es una experiencia compartida por dos personas, pero esto no quiere decir que la experiencia sea la misma para las dos personas interesadas. Hay el amante y el amado, pero estos dos proceden de regiones distintas. Muchas veces la persona amada es sólo un estímulo para todo el amor dormido que se ha ido acumulando desde hace tiempo en el corazón del amante...
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" Ante todo, el amor es una experiencia compartida por dos personas, pero esto no quiere decir que la experiencia sea la misma para las dos personas interesadas. Hay el amante y el amado, pero estos dos proceden de regiones distintas. Muchas veces la persona amada es sólo un estímulo para todo el amor dormido que se ha ido acumulando desde hace tiempo en el corazón del amante...
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